Размышляя о ценностях, бренности слов,
я нередко пьянел от цепочек созвучий,
перестав понимать, что приходит из снов,
что бросает под ноги неведомый случай.
Выбирая пути, брёл почти наугад,
путеводная нить из догадок, наитий,
этот хитрый клубок не приводит назад
в череде настоящих и ложных открытий.
Я пытался сложить из обрывочных фраз,
приносимых откуда-то взбалмошным ветром
руководство в пути или свыше наказ,
только смысл ускользал или был под запретом.
Кто-то скажет, что вера надёжная нить,
я же верю в свой путь, но не вижу просвета,
хоть порою бывает, что вижу огни,
только гаснут они под порывами ветра.
Не бывает попутчиков в мире теней,
как и нет магистрали у временных истин,
без опоры нигде тупиков тоже нет,
от чего же стою, если всюду путь чистый.
18.01.2015