Плюётся небо мокрым снегом. Утих испуганный «закат». Так неумело, тихо, прело, Прервал свой огненный парад. Окно моё, наполовину, прибито снегом, Вид: «Зима». Ноябрь месяц, снежным пледом Укрыл обманом города. И нет уже того Мороза, Который мог бы заявить… Он, прожитой стихии проза, А прозу, можно и забыть! vitalart