Ты совсем не простая. И простая - как все.
То о буре мечтаешь, то о тихой росе.
О мурлычущей кошке на раскрытом окне
и о лунной дорожке на бегучей волне.
То длинней, то короче, то светлы, то темны
в зыбком мареве ночи твои вещие сны.
Сны, в которых летаешь по просторам небес.
Сны, в которых витаешь в окруженьи чудес.
Тешишь чуткое сердце волшебством красоты,
где за сказочной дверцей оживают мечты.
Где рождаются мифы и встречают рассвет
разбиваясь о рифы нерифмованных лет.
Под напевные звуки в ярких бликах костров
пляшут нервные руки в сотвореньи миров.
По сырой штукатурке новоявленных дней
ты рисуешь фигурки золотых журавлей.
Словно охра и уголь - чётких линий полёт -
ты распишешь свой угол, где свобода живёт,
где легенды и были, где любовь и долги,
чтоб глаза не забыли, краски кровью зажги.
В нашем сумрачном мире случай правит судьбой.
Только хочется лире оставаться собой.
Сердца тонкие струны рвутся, как бечева,
и сплетают в кощуны свои слёзы-слова.
Слово было в начале - бубенцом на кольце,
погремушкой печали в драгоценном ларце.
Слово будет и после - послевкусием рун,
созревающих возле несмолкающих струн.
Песни радуют душу всех случайных волков,
прибегающих слушать вечный зов твоих слов.
То к вершинам взлетая, то спускаясь до дна -
ты совсем не простая. Ты такая - одна.