Вот, как на витрине разложены чувства,
А кто-то посмотрит и мимо пройдет,
А кто-то заплатит, за это искусство,
А кто-то как вор, тихо все украдет.
Да ладно, не жалко, талант и смекалка,
Дарованы свыше нам, щедрой рукой.
И не привыкать нам, к признанию палкой,
От критиков разных, с больной головой.
И даже не важно, за что обвиняли,
Разбитые чувства, теперь не причем,
Мы все получали за то, что писали,
Один гонораром, другой кирпичем.