И пошёл дождь!
И тысячи, и десятки тысяч , нет, сотни тысяч зонтов
открыли свои рты... Миллионы...
Это их работа - если не выпить, то пролить по своим щекам
всю ту влагу, что дарует нам Всевышний.
Все те слёзы...
Иногда мне кажется, что Он плачет.
Иногда, что смеётся.
Иногда мне ничего не кажется, и тогда
свинцовые тучи берут меня в заложники,
обещая лишний год жизни
в ответ на лояльность к своей невыносимой серости и суровости.
А мой поломанный зонт валяется на антресолях
с изогнутым ребром и боится кашлянуть...
Он, как и я, ждёт солнца и чистого тёплого неба.
Но кто ему это пообещает?
А, пообещав, сдержит слово?
Разве что я, охая и ахая, встану на табуретку
и дотянусь...
Если не упаду.
Я постараюсь не упасть!