Любви хотелось настоящей,
Не ту, увитую плющом,
Где разговоры ни о чём
Перемежались с тьмой звенящей.
А той, где краток век мудрёный,
Где страсть как опийный комок
Вдруг, превратившись в пьяный смог,
Не отравляет опьянённых.
Но мне ль холодному мистралю
Поверить, что ему нас жаль.
Уходит в небо магистраль,
Что рельсовой прошита сталью.
Дорога... Так ведь ты сказала.
Она излечит от хандры,
От повседневной мишуры,
Трезв всякий в холоде вокзала.
Ты ж плечики укроешь шалью,
Прождёшь с надеждой до зари,
А утром спросят сизари, -
Ты ль влюбленна в него?.. Душа ли?