Помню горе твоё – так стонал ураган.
Ночью пропасть казалась страшнее обмана,
А любовь оставляет, сердца покидая,
Два печально потухших холодных вулкана…
Ветер пепел разнёс… Не считай, сколько ран.
Так хотелось тогда, чтобы по Фаренгейту
Красный градус огня жёг стихами любви,
Чтобы жалость к себе не зажала в тиски -
Синим пламенем беды горели твои.
Знал, что снова когда-нибудь встретимся где-то?
А вчера вдруг мне машешь рукой. Нет, – крылом.
Что? Летаешь? Один? Растревоженной птицей?
И, конечно, не снится мне это, не снится!
Знаю, жрицам каким привыкал ты молиться…
Хочешь, чтобы над пеплом летали вдвоём?