Гложут очи бессонницей боль и усталость.
Тёмной мышью за окнами гнездится тишь.
Затаилась душа и ворчит:
« Отлеталась…
Доигралась…
До смерти теперь не взлетишь…
Дело к старости катит,-
вздыхает резонно,
Намекая, коварно, на вес и летА,-
Не беда… Есть на свете людей миллионы,
И они никогда не умели летать».
Что мне дела до них?
Будь по духу и вера.
Дай же, Господи, сил эту ночь одолеть,
Скоро утро забрезжится пепельно – серым,
А за ним и светило — парадом-алле…
Мне б до солнца успеть встать на цыпочки, молча
И, качнувшись вперёд, сделать в воздухе шаг…
До рассвета ещё остаётся полночи.
Поиграем с тобою в бессмертье, душа!
Ты пошли только сон, как забвение, куцый,
А потом, сколько хочешь, пытай и лукавь.
Мне бы только успеть от земли оттолкнуться
И взлететь, задыхаясь, опять в облака…