Пастелью рисует осень На дымчатом полотне. Какая нежная проседь В ней что-то чудится мне. В ней дышит небо печалью С улыбкою на устах. Она превращает дали И высь в серебристый прах. Деревья,напившись влаги за долгую серую ночь, Тихонько поутру плачут- Им чувства не превозмочь. Стоят,как призраки, в дымке, Как будто в тумане плывут, Сей мир паутинистый,зыбкий Своими руками рвут. Нет,осень образ не смерти- Се отдых,покой,тишина. Пока не закружит,как черти Осенняя кутерьма. Пока не ворвется с неистовой силой Нахальный и дерзкий плут, И не разнесёт паутину игриво Ласканьем ретивых рук. Закружит,завоет,запляшет вихрем, Златой нарядясь листвой. Устанет,напляшется,стихнет, Расстелится предо мной. И вновь неспешно ступая, Тихонько шурша листвой, Я в облаке утопаю, Струящемся подомной. И чувствую прикосновенье Прохлады к своим щекам. О,мудрый Великий Гений, Ты щедро дал всё это нам.