Знаешь, а мне достанет вполне полтьмы,
Целая для меня – это перебор,
На, забирай свою половину… мысль –
Тенью по ней – певучий такой минор…
Тянется эта грусть за окном больни-
Ццц… не шумите громко – тут тихо спят…
Если придет февраль потушить огни,
Я буду рада, если ты будешь – рад.
Будет ли припорошен наш Коктебель
Северной, всечеремуховой пургой?
Буду ли я молчать одному тебе,
Если ты думать вздумаешь о другой?
Буду ли? Будешь? Сбудется ль? Да о чем
Я! Никаких гарантий на что бы то
Ни было… вот опора – мое плечо.
Здесь и сейчас. И пофигу «что потом»…