Как сладок миг последнего тепла, Дарующий нам зыбкие мгновенья: И мягкий шорох под ногой листа, И солнца луч, нашедший отраженье... И дивен лес, весь в трепете немом, Блестя на солнце чудной позолотой, А ветер вяло, не найдя покой, Колышет сонно у деревьев кроны. Еще не срок для серых, мрачных дней, Но увяданию здесь все уже подвластно: И листопад становится сильней, И голые деревья безобразны. Они, как первые предвестники зимы, Наги в своей дремотной отрешенности И лес в оцепененьи ждет поры, Когда его убранства будут сброшены. И мелкий дождь, прошедший как капель, Здесь лишь усилил запах листьев тления; И легкий пар, ползущий по земле, Стволы укутал в теплые постели. День пролетел и клонится в закат, А солнце, на прощанье распалясь, Как рдеющий костер, в своих лучах, Лес облачило в огненный кумач.