не хочется думать, что завтра наступит смерть и если честно, то думать вообще не хочется, сыграем в карты в рубашках из чёрного крепа, он в белый горошек от пуль, что летают кочетом. о планах не стану писать, впереди ещё будний день, а к вечеру слово запахнет литературщиной и масло воланда будет опять в цене, а все трамваи в депо или резать учатся. меня разберёт на части любой часовщик, но завтра смерть, он с такою подмогой не справится, не хочется думать, но нужно до завтра жить на людях, отчаянно и записной красавицей.