Не зеленью бушует зрелый сад,
А листопадом надорвались ветки,
И дождь стучит по крыше мелкий- мелкий,
Найдя в мелодии осенний лад.
Не длин плечом размах руки луча,
Короток день и тучен прорвой неба,
Боязнью стать предметом ширпотреба,
Найдёт отдушину в искусстве скрипача.
По краю бездны ходит ведьма-тьма,
Запутывая тропы,путь к рассвету -
Кладя на стены тени-силуэты,
Надеясь преуспеть зимой весьма.....
От свечки плавно льётся в доме свет,
Горит свеча, выбрасывая пламя,
Свет мирно растекаясь языками,
Отмерит стих, которым зрит поэт.
Зейлар