Ну чё, бухаете?
(Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))
С этим не меняющимся паролем я беспрепятственно зашёл в одну из знакомых квартир, где рассредоточенная по разнообразию явок и не слишком конспиративным местам сосредоточения; отличающаяся по степени добытия средств к существованию, и, более-менее сведённая в один плотный круг по накоплению интеллектуальных ресурсов, благожелательная людская масса не менее дружелюбно ответствовала мне: - А чё, шо-то есть? Натренированным за долгие романтические годы движением я привычно и нарочито лениво распахнул заманчивое нутро заветной спортивной сумки, доставшейся мне в наследство от покойного дедушки, мастера спорта СССР по десятиборью, и серьёзно произнёс: - Есть. После чего потрескавшиеся четыре огромные согласные буквы под вечной молнией обрели реальное и ностальгическое величие. Хочу заметить, что читателю совершенно излишни привычные подробности дальнейших совершенно адекватных действий абсолютно дружественно настроенных друг к другу взрослых интеллигентных людей. Давайте пропустим это. Зато сколько новых споров, сколько свежих теорий и невыдуманных историй следуют потом нескончаемым потоком! Заметьте, от людей воспитанных и, по большому счёту, семейных. Да и не бедных. Впрочем, для неподготовленных читателей автор намеренно сгустил краски и кое-что сутрировал.