Уже привычна утра темнота.
За штор непроницаемой завесой –
Сиротский остов голого куста
И дерево, что кроной застит свет, но,
Увы, привычней серной гари вонь,
Фальшивые личины и обеты,
Как небо, что всегда над головой
Одно, от Саламанки до Тибета.
Пусть горечь кофе с крошкой табака,
К губам прилипшей точечным ожогом,
На мертвый якорь выставят, пока
Напрасно мысли лепят образ бога.
Кто не имеет веса и лица,
Тому ли стать единоличной волей,
Чтобы твердить, как мантру, без конца
Бессмысленное, вечное «доколе?..»