Дерев обнажённых распахнуты ветви
Мольбой о продленье симфонии света,
Но тщетно... Сентябрьской изысканной сетью
Опутаны нежно иллюзии лета.
Сплетаются в тонкое кружево звуки...
Рябиновый звон ввысь летит как пасхальный.
Украдкою шелест листа прямо в руки
Опустится, путь свой проделав спиральный.
ПурпУр волчьих ягод - стеной многоточий,
И горек, и мил застучавшему сердцу...
А кобальт небес, выцветая, пророчит
Дождей торопливых забытое скерцо.