Мы на бреющем бреем, не наш потолок,
От погони уходим, лягаясь.
От «худых» отбивается еле стрелок -
На полнеба в сердцах матюгаясь.
Может, наш это финиш, а, может, не наш?..
За лесок, пожелтевший, не летний -
Может быть, мы последний заложим вираж,
А, быть может, ещё не последний.
На ИлАх!
На ИлАх!
Позабыв, что есть отдых и страх -
На педали нога -
Мы штурмуем врага,
Атакуем врага
На ИлАх!
Заменяют порою полки -
Из-за облака штурмовики.
Нам не надо внушать:
Сверху видно на взгляд -
Как советские сёла горят!
На того, кто с мечом
В нашу землю пришёл -
Будет с неба
Рожон!
Мы на бреющем бреем, а вот и они -
По земле нашей, как по Бродвею…
На Восток шли они, превратились в огни,
По кустам белорусским ржавеют.
Пролетаем над соснами чёрной стрелой,
Чёрной смертью, азарт утихает…
В небе мессеров нет - вам не сорок второй! -
За спиною стрелок отдыхает.
На ИлАх!
На ИлАх!
Позабыв, что есть отдых и страх -
На педали нога -
Мы штурмуем врага,
Атакуем врага
На ИлАх!
Заменяют порою полки -
Из-за облака штурмовики.
Нам не надо внушать:
Сверху видно на взгляд -
Как советские сёла горят!
На того, кто с мечом
В нашу землю пришёл -
Будет с неба
Рожон!