На губах изощрённое пенится,
«благодатны» падучи плоды,
бесноватые выродки бенины,
оценённые папой в алтын.
Мы живём, и не чуем подвальное
их нутро, хоть, всё чаще, молчим,
но когда не в формате зеваю я –
стукачат стукачам стукачи…
Вороньё над погостами кружится,
их движенья чисты и легки,
Эх, Отчизна – ты вязкая лужица,
от когда-то могучей реки...
Выпадают на землю осадками
воды рек – жизнь спешит по кругам…
И грозят стукачи нам «посадками» -
стукачи стукачат стукачам.