И ни буквы из-под пера,
и журавлик, почти бумажный,
в синеве растворится влажной…
Осень. Ночь. И уже вчера.
В тёмной комнате нет углов.
Боль минутна – статична память.
Ветер сменится… белым замять
засыпает осколки слов.
Ты проснёшься. Но ни-че-го
не изменится в этом мире.
Только холодом по квартире –
одиночества статус-кво.
.
.