бывает, пёс, что вырос на цепи, –
ночной звонарь, посаженный за веру, –
так заскулит, что хочется запить
и стать ему неправильным примером…
бывает, пёс приластится к ногам
и забурится в тёплые ладони,
а к ночи – раздадутся берега
твоих миров, что он небрежно тронет…
рождается из мук небытия
твоё желанье быть к нему поближе,
а он скулит и так ладони лижет,
что ты мечтаешь: я – это не я…
и, скомкав вмиг полпачки папирос,
ты выплеснешь коньяк в огонь…
…………………………………..и плача,
так ощутишь, что в общем-то дорос
до жизни вот такой-вот, – до собачей…