О, если б горы Пятигорья,
Сглотнув печаль,
Об этом вероломном горе
Могли кричать!
Об этом дне, об этой смерти
Трубить могли б!
О, не измерить горе – мерьте –
Поэт погиб!
То причитанья б, словно сели
С вершин текли:
"Прости, Поэт, не усмотрели,
Не сберегли!"
"Прости, Поэт!" – Машук рыдал бы –
"Я виноват!
Я не разверзся в час преамбул
Дуэльных клятв!"
О, если б горы, спины сгорбив,
Завыли в бас,
То утонул бы в стонах скорби
Седой Кавказ.
Прости, Поэт… Покойся с миром,
Эвтерпий пыл.
В веках в объятьях музы сирой
Он не остыл.