С этих простеньких этюдов, Где в тумане цвет и свет, Я пишу честному люду Свой ответ всей бездной лет. В два притопа, в три прихлопа, Кистью нищей по холсту, От потопа, до «потопал» Ворошить судьбы листву. От осеннего этюда И к зазимку на другом, Всё цепляется простуда В сапоге недорогом. От моих дорог же всё же, (На этюдах вдаль они), Ты туда ушел прохожий, К горизонту, за огни… Два этюда, как две песни, Как две пьесы, (без халтур), Всё пишу и хоть ты тресни День на них и сир, и хмур… И печальною равниной Дом наполнив до краёв, Я смотрю на вас картиной Адов всех и всех раёв.