И сколько мне дано из ста
Жалеть свою земную хворь?
Звенит осенняя листва --
Ступни израненные в кровь.
Всё это вымысел и бред,
Когда б ни данный явью сон
Того, что не было и нет
И не предъявит в унисон.
подошвы рваные скользят
подольше немощи ссучат
и будет нечего сказать
и есть о многом помолчать