Мимо прохожие. Взгляды недобрые.
В лужах озлобленность серых небес.
Лица зонтов, как хозяева, гордые,
словно не город, а вымерший лес.
Плачет родная, душа сильно мается.
Ветром разбрызганы краски надежд.
Город своим равнодушием скалится,
дождь истязает дешёвость одежд.
Слёзы отчаянья в спор погружаются,
тёплым касаньям так хочется жить.
Плачет родная, душа сильно мается,
ей так хотелось кого - то любить.