За то, что я мечусь болтливо
В стихах.
За то, что перезрели сливы
В садах.
Прости меня: я жду и мёрзну
В тепле,
С тобой наматывая вёрсты
Во мгле.
Прости мою любовь, попробуй
Стерпеть.
Ведь ты один – моя хвороба
И смерть.
Зачем пишу? Не знаю, милый.
Слаба.
Ты знаешь, больше нету силы
В словах.