В полете лист (остановись мгновенье!),
И хоть поэты скромны и тихи,
Наполнены осенним вдохновеньем,
Их тонны строчек сложатся в стихи.
Столетья лет, имен великих море
Воспело каждой осени сюжет,
Но до сих пор, на радость иль на горе,
Поток стихов осенних видит свет.
Но весь словарь иссяк, такая жалость!
(Так осень полюбил Эвтерпы мир):
Эпитетов свободных не осталось,
И стерты все метафоры до дыр.
Да, осень - искушенье для поэта ,
Рябиновое пламя факелОв,
Не сможет он не написать про это,
Пусть даже не осталось новых слов.
Средь штампов и банальностей завис я,
Но кто же сможет залепить мне рот?
Пусть "на ветру опять кружатся листья,
Танцуя с нами медленный фокстрот..."