Она, конечно, не могла
Писать романы - не для дамы!
Но так страдала, что и мгла
Была неясными стихами.
Вы говорите: " Лев Толстой"...
Вы говорите... Он не слышит,
Что ветер в поле - чей-то стон,
И лес колышется и дышит,
И что в часах песочных сбой,
И терпит Бог свои созданья,
Что рельсы тянут за собой
Из века прошлого страданье...