В ней только тени
В пустой постели –
Безмолвны и изящны.
И одеяло
В себя впитало
Остатки снов и счастья.
Своей волшебной кистью, мастер,
Рождаешь тонкий образ страсти.
Твоё творенье безупречно,
В нём фон томлением просвечен.
В нём грусть мечтаний,
Желаний тайных.
И в полумраке грёзы
Лежат бездушно
Среди подушек,
Не изменяя позы.
Твой холст доказывает миру –
Печаль поистине красива.
И чтоб плодился дар твой Божий,
Тебя нельзя любить, Художник…