И каждому – водку, и каждому – хлеб:
Помянут лихие да пташки.
Последний – чуть подле, под елью – в тепле.
Ему – двадцать восемь ромашек,
Воды родниковой, хрустящий ранет,
Густого июльского мёда.
Пусть ангел помянет – побрезгует, нет?
Да и не моя в том забота.
Грибов наберу и отправлюсь домой.
Запрусь на засов – словно сгину.
Умой меня, ливень, да слёзы отмой.
И ветра мне крепкого в спину.