Позолотил блестяшками дорожки, шурша листвой по улицам пустым, гуляет с ветром фантазёр-художник, раскладывая дивные холсты. То красным нарисует, то лимонным, то рядом с ярким бурое кладёт, то в даль относит лист ещё зелёный, вслед запуская паутину в лёт. А на закате, отдохнув немножко, птиц в синеве напишет перелёт... Какой ты ловкий, фантазёр-художник! Куда, скажи, судьба тебя ведёт? Тебе ль неведом нашей жизни пламень? Всё, что напишешь, поедает он. Завоют скоро вьюги над степями и разнесут лишь поминальный звон. Весь город — холст. Разбег дорог — треножник. В палитре красок музыки штрихи. Дерзай беспечный, фантазёр-художник, пока над миром ясный день горит.