Ликует нынче только вороньё,
От цвета колпаков шуты не лучше.
Стреляем в отражение своё,
Загнав себя на снайперские кручи.
Всех вычеркнуть, борзыми затравить?
Материальным троллингом затрахать?
Нет слов, чтоб о душе заговорить,
Нет слёз по-человечески заплакать.
В безудержной словесной молотьбе
Мы все - рабы бесовских наущений.
Господь! Едва ли вспомним о Тебе,
Но Ты речей и плачей неизменней.
Ты говоришь у многих за спиной:
"В кругу невзгод живи, о человече!" -
И льется жизнь Путивльскою стеной
Под стон напевный непонятной речи.