Перебираю прожитые дни:
от ясписа до черного опала.
На полках лет разложены они,
рассыпано-потеряно немало.
Пропала где-то детства бирюза —
её напрасно под столом ищу я.
Пытаюсь, хоть и знаю, что нельзя,
на барахолке прикупить другую.
Покрылся пылью юности алмаз,
и потускнели радужные грани.
Обычным кварцем кажется сейчас,
который не сияет и не ранит.
Я протираю каждый камень-день,
дышу на них, холодные, напрасно,
купаю в теплой дождевой воде
и вижу, сколько не хватает разных:
заброшенных со злости под диван,
распроданных по глупости когда-то,
обмененных на водочный туман,
заложенных до будущей зарплаты.
Их не найти и не вернуть назад,
оставшиеся выстрою по краю.
Когда-нибудь случится камнепад,
но я уже об этом не узнаю.