Казалось, ты мой ангел, дама-виски,
Мой обретенный ныне идеал.
Но ты запела что-то... по-английски,
И запал пропал.
Будь ты не из Одессы (из Ростова?),
Будь из каких-то островных племен,
Я был бы твоим тембром очарован,
Я был бы твоей дикцией пленен.
Но ты своя, родная! Мило! Любо!
Да что ж ты? Каждым словом не увечь!
Тянусь к тебе и жду. Твои родные губы
Роняют чуждую мне речь.
Твой голос - лиры муз, душа твоя - хрусталь, но
Не спать нам вместе и не видеть сны.
Ты исполняешь только на колониальном,
В котором не хватает глубины.