А папа сегодня сказал, что луна
Не светит сама. Ничего себе, здрасте!
Смотрю на луну я в открытое настежь,
И смотрит мышонок со мной с валуна.
"... Иеронимус Босх. Здесь из его работ
(Их даже две найти является проблемой),
Представлена одна. Писал ее он на
Евангельский сюжет. Известная всем тема..."
"Несение креста"? Но ведь глаза Христа
Закрыты. Спит Спаситель. Это сразу видно.
"... метафор многолик. В них с мыслью образ слит"
Тут я не уловил начала фразы гида.
Так с чем там образ слит? Ведь Он же просто спит!
Нет, срочно вон из этого музея!
Таких картин полно для ротозеев.
Подъезжаю к дому отчему
Я вечерней электричкою.
Огоньки над тихим городом.
Город, кажется, уснул.
Вот и сессия закончилась,
А в зачетке лишь "отлично" и...
И студент, растящий бороду,
На каникулы рванул
К отцу и матери.
Дождитесь, братия!
Я впервые подумал о Боге,
И, быть может, и Он обо мне.
Подвести кой-какие итоги
Я пытаюсь, от дум обомлев.
Боюсь прослыть тупым, но я не понял, почему
Он спал на той картине, ну, которая в музее.
Уж голова седа, живот все больше и пузее.
Возможно, до доски я так и не пойму...
В армейке, все знают, есть трудностей масса:
То плац, то бросок, то озноб, то мурашки.
Вот мне б до складов со взрывчаткой добраться,
Одной бы хватило тротиловой шашки.
Рванул бы на воздух я все вдохновенно!
Пойду, покурю... Ну не резать же вены?!
Что случилось сегодня? Может просто весна?
Может время пришло просто взять и влюбиться?
Ты пока не невеста еще, не жена,
Но мне надо задуматься, остепениться.
Мы с тобою заложим наш жаркий очаг,
Мы его разожжем теми звездами с неба,
Что за жизнь нахватаю, пока не зачах.
Мне бы только здоровья, да лестницу мне бы...
В пятьсот килобайт попалась опять,
Уже не мазком, а пикселом строгим.
К тебе, друг мой, Босх, все тот-же вопрос:
Ну что-ж Они спят, когда они - Боги?
- Ты возьми сухих, брось сырые эти
Сучья. И тогда разожжешь костер.
Сын нашел в траве скомканный билетик.
- Ну, счастливый?
- Па, тут же номер стерт.
Я им подожгу...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
За кухонным столом сидит усталый Бог
И, глядя на часы, постанывает тихо.
Спит на кровати Сын. Давно ушла врачиха.
Вручила, уходя, диагнозов клубок.
Заставлен белый стол химическим стеклом,
В котором гарь и дым, и кровь, и пот, и слезы.
Сидит, грустит. Он пьян? Нет, Он давно тверезый.
Хмельного пития уж время истекло.
Здоровье старика хромает. Не секрет.
"Вот раньше был силен, и бегал утром ранним...",-
Старик укрылся вновь теплом воспоминаний.
Они способны нас сильнее печки греть.
Но, стоп!
Желанный срок натикали часы.
В ретортах стихло вдруг кипенье и броженье.
Задерживать нельзя. Запретно пережженье.
"Давай уже, вставай, мой распрекрасный сын.
А помнишь, перед сном пытался ты опять
Исправить ход моих ошибочных реакций?
Да ладно, пустяки, не будем разбираться.
Нельзя нам повернуть лихое время вспять.
Пришла твоя пора. Ты жидкость через фильтр
Сливай в одну бадью, ту, что стоит в прихожей.
Оставшуюся муть брось в.., как его.., в отхожее.
Вредит лекарству грязь убийц и простофиль.
Моя тинктура лучше, чем у всяких там адептов"
И выбросил в окно врачихины рецепты.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Бывает редкий час, когда закрытых глаз
Коснется света луч, рожденный до Вселенной,
И станет припекать сквозь веки и века,
И душу обнажит, сжигая то, что тленно.
Кто слабым огоньком, кто красным языком,
А кто и взрывом, что на килограмм тротила,
Зажжется от луча. И помощи врача
Не нужно. Кто сгорит, тот будет Богу милым.
Как говорится,
"Ну, кого на что хватило..."