По лесопарку бродит Осень, улыбкой жалуя знакомых. Среди зелёных шубок сосен мелькают лисьи шапки клёнов. И клён, медвяно-приодетый, желая, видно, приколоться, на молодящихся соседок глядит с обидным превосходством. - А, что, девчата, не обидно, что вы, с упрямым постоянством, не смените свои хламиды на разноцветное убранство? В ответ сосна, не скрыв усмешки, спокойно клёну отвечала: - Напрасно сУдите поспешно! Своих проблем у вас немало. Вот, хлынет дождь, порывом ветра наряды яркие развеет, и ветки чёрного скелета замрут, от стужи цепенея. И ваши бренные останки не скрасить снежным макияжем, а горделивая осанка смешна при мрачном антураже. Но драгоценно заискрится снежок, осевший в складках шубы, и на пушистые ресницы уронит отсвет изумрудный. Для нас зима - волшебный праздник. Для вас - могила... пусть, на время. Нарядом осень вас поддразнит ...и отберёт. А мы - мудрее!