Будет осенью хорея -
пляска жуткая строки.
Будут горькими хореи,
хоть и нынче не сладки.
Осень - клёкот журавлиный,
осень - розы дядей вань.
Украина.... Палестина....
Не надейся. Перестань.
Будут розы так багровы,
так кровавы и строги.
У тебя - всего-лишь слово,
у эпохи - сапоги,
от которых пляшут лужи
и земля от них дрожит.
Ну, кому ты, дядя, нужен?
Кто тобою дорожит?
Дядя Ваня, дядя милый,
даже выстрелить не смог.
Где же взять такие силы -
слышать страшный скрип сапог?
Нету у тебя доспехов,
у тебя рука слаба.
Боже, будь немного Чехов,
дай мне выдавить раба,
чтобы осенью по-русски
пить багровое вино
без балды и без закуски.
Остальное всё равно.