Или же с места, не поднимая руки,
С места, когда сказали "ни
С места"; сдергивая замки
Тысяч ненужных правил.
Вот он маршрут, стиль, the way,
Способ, которого нет древней,
Которым со дна морей и моей
Души на поверхность в судорогах
Как пузырек кислорода, как тромб,
Как "я не знаю, что будет потом",
Зрело, сорвалось, всплывает стихом,
Сутками, сутками, сутками...
И лежишь, как большой и больной океан:
И ни трезв, и ни пьян,
И ни ссадин, ни ран,
А ведь чувствуешь, что-то не так.
Ведь не можно во мне это все уместить,
Мне не жалко, но жить -
Значит прясть свою нить,
Соблюдать хоть какие-то рамки,
Имитировать факт хоть каких-то границ...
А во мне - океан неизвестных частиц!
Мне, наверно, достался такой организм,
Кем-то вывернутый наизнанку.
2012