В каждой слезе плавится лёд смелой улыбки.
В белую ткань прожитых дней вшиты ошибки.
Сколько осталось? Сколько сбылось? Важно ли это,
Если всю жизнь смотрит в тебя ствол пистолета?..
Знаю, что есть больше, чем смерть: нечто такое –
Что веселей праздного дня, тише покоя.
Но бытие слепо, как ночь в пене заката,
И расщеплён в наших сердцах времени атом.
И потому скрыто от нас некое нечто,
Что – вне пространств, что – вне времён, что – бесконечно!
В каждом, кто есть – больше, чем есть; больше, чем было.
Чувство и мысль, память и страсть – наши могилы!
.