Никто не пишет что-то мне рецензий... Нет, я не смысле творческих претензий, Ведь труд: в экране на чужое пялься, А после разминай фаланги пальцев. Подыскивай слова, стараясь соблюсти манеры, Да клетки трать, которым нет замены. Да нужен ли букет шипастый мнений, Никто ведь и не скажет: «Брат, ты гений!» Или хотя бы, что ты новый Бродский, Ну если только выпивши, да Бог с ним… *** Ведь главное на этом мундиале - Сыграть с самим собою, там, в финале. На гамбурской арене, призом будет Шлепок по ляжкам, крик, что не услышат люди: «Какой же ты, засранец, сукин сын!» И вновь впрягайся, не жалея сил в телегу грязную, воняющую дёгтем, И ты скребёшь затылок ломким ногтем. Хомут ободранный, шершавые оглобли, Ноябрь дождливый, седоки продрогли, Но тянет вроде, в колее поёрзав, А седоки совсем уже замёрзли. И просят чаю, не дождавшись зелья, А к зелью щёпоть немудреного веселья. А ты по грязи тянешь неподкован, Куда-то к чудесам неверным, новым, Тобой придуманными, тем и дорогими… …Но было всё уже написано другими давным-давно, в других краях и лучше, Но тянешь ты, а вдруг счастливый случай…. Ведь хлопал я себя по ляжкам жёстким! Но пару раз, не больше, да и Бог с ним. Целее будут ляжки и ладони, Какой же шрифт мне выбрать? Да! Бодони!