В рыжем поле, где колоски
Колючей, пушистой пшеницы,
Каска больно сжимает виски,
Там приходится быть убийцей.
Не знаем кто с нами, кто против
И в политиков мы не верим,
Мы здесь, словно на адской охоте,
Мы всё время считаем потери.
Как хотелось здесь мирно гулять
Собирая цветы для мамы…
Ведь никто не хотел умирать…
Похоронные шли телеграммы…