Над цветами, как бабочки, вьются розовощёкие дети,
Вырастает трава, только станет она молоком,
И журавль соловьиную партию взял на кларнете,
И медведь неустанно обносит свежайшим медком…
Хорошо, где нас нет. А где есть, там избыток терпенья,-
Ну зачем торопить свою волю со светлою мощью?!
Листья падают ниц – так уходят с дерев поколенья,
А вослед хоть потоп, или ливень, иль маленький дождик.
Хорошо. Но границы иронии тоже имеют пределы,
И себя она съест, поперхнувшись остывшей золой…
И реальность молчит отчуждаемой фабулой белой,
Отзываясь на всех, притворившихся чистой доской.