Есть какая-то невероятная, необъяснимая глупость в невозможности загореть под люстрой. И в том, что из бетонного пола не растут трава и цветы. Глупо, что планета мала, а пространства двухкомнатной коробки с дырками дверей и окон – достаточно. И клаустрофобия не мучает, как, похоже, никого она не мучает потом, в деревянной коробке с крышкой, забитой гвоздями. Глупо и то, что прошлое одно, а будущих - много. Абсурдно много. Даже тех, которые позволяют себя предсказать чужим тараканам гороскопов. Глупо и то, что люди мелко молчат, думая, что они о тебе глубоко всё знают. При том – не зная абсолютно ничего. Почти так же, как и ты сам о себе. Глупо ждать весны, начиная с конца предыдущей её тёзки. И - находиться в осени ежегодно, ненавидя всем существом каждую её секунду персонально. Но самое глупое - что всё это придумали люди, заодно придумав, будто так распорядился Бог.