И пускай ты не звал её - Родина,
так, что Эр подымалась горой,
этот мрак, эту пропасть мавродину
хоть каким-то сияньем прикрой.
Погаси соболиной опушкою
непролазных помоек огонь.
Положи сочинения Пушкина
на открытую жадно ладонь.
Медвежата конфетно-сосновые,
голубая роса на траве -
это было землёю, основою,
стороной оборотною век.
Ненавижу, - всё чаще полощется
этим словом грачиный мой клюв.
Ненавижу и поле и рощицу,
потому что бессильно люблю.
Потому что и плачу и ахаю,
потому что кровав как стигмат
даже вечер с невинною птахою.
И срывается птаха на мат.