Не те под утро снятся.
И не то.
И звоны колокольные тревожат.
А я пытаюсь (старый «конь в пальто»!)
Найти покой на холостяцком ложе.
Вопрос свербит:
А был ли я с тобой?
А ты со мной?
Иль это всё – химера?
А может, мы любили «на убой»,
Сжигая жизнь гребцами на галерах?
Не мы ли поднимали паруса
И жертвовали кровь свою Тавриде
За то, чтоб поменялись полюса
И приз тореадор не взял в корриде?
***
Прошу: приснись на миг и отзовись
Забытой нежностью перед рассветом!
А я пальто сниму и гряну... в высь,
И назову себя «твоим Поэтом»...