Я слышу не гром – снарядов надсадный вой,
И яростный мат вплетается в тяжкий стон.
«Братишка, ты как?» «Спокуха, пока живой,
Сейчас подыхать не время и не резон!»
Сегодня был «Град», назавтра обещан «Смерч»,
Во флягах вода похлеще вина горчит.
Кого-то опять обнимет за плечи смерть –
Он пулями был неровно с землею сшит.
Проснуться бы мне и вытереть пот с лица,
И руку на грудь, чтоб сердце унять свое.
Да только войне не видно пока конца,
Прицельно по душам нашим как прежде бьет.