Ты хотела с ним быть супер-девочкой, самой нужной,
Шила платья и обучалась готовить торты,
А теперь где-то в сердце воет обида вьюжно,
И сама ты бесцветная, будто портрет пост-мортем.
Алкоголь и трава - лучший выход, пожалуй. Впрочем,
Пояс верности тоже совсем уж теперь не в тему,
И пылают слепыми огнями шальные ночи
С теми, с этими и, позабывшись, опять вон с теми.
Полупьяный гараж источает охрипло звуки -
Там тусня и музон, и затёртые мутью лица,
И под кофтой блуждают снова мужские руки...
Не его? Ну и похеру. Лишь бы чуть-чуть забыться.
Из квартиры попёрли - не оплатила в сроки.
На работе - вот блин! - угодила под сокращенье.
И осталось теперь лишь в карман положить дороги,
Да покрепче косяк - для улучшенных ощущений.
И однажды, как будто в кино, огорошит встречей
У метро иль вокзала (ну где уж тут в рестораны...),
И метнётся куницей в глазах помертвелый вечер -
Не узнал... Твою за ногу. Вот же козлина драный...
...Откровенно мужской, безразмерный, потёртый свитер.
На ступенях портвейн в одноразовом ждёт стакане,
А вокруг уж толкается, переминаясь, свита:
"Ну же, вздрогнули! Может быть, малость полегче станет".