Понедельник. Возможно, вторник — обычный день.
По секрету шепнули стены, что я... нигде.
И страна не моя, и город, что сам не свой,
Где рефреном звенит не волчий — бараний вой.
У тебя, говорят, депрессия — ляг, поспи.
Атрофия души при жизни? Уж лучше СПИД.
Аналитики обещают — настанет рай.
Это значит, что все издохнут — и делу край?
Не смотрю телевизор. Проще напиться в хлам,
Но стихи караулят — буками по углам.
Не дают сгоряча одуматься, стать, как все,
И по встречной лечу — неезженой — полосе.
Говорят, что в конце туннеля бывает свет.
Мы давно не нужны ни Киеву, ни Москве.
Я оставила сердце в Питере — Бог со мной.
От меня отреклись не люди — одно г... но.
Я — такая плохая девочка, ай-ай-ай...
Здесь — парад Шапокляк в веночках и прочих "зай",
Но стригусь покороче. Смахивать снег с висков —
Это просто такое хобби. Мой поезд — скор,
Да нескоро ещё прибудет. Застрял в пути.
Мы на север идём дорогой озябших птиц.
Я могла бы по краю нерва — но рвать струну,
Чтобы утром проснуться первой?! С плеча стряхну
Остывающий пепел крыльев. Прости, Господь.
В сотворённых Тобой садах побеждает плоть.
Я устала смотреть на небо — и видеть хрен.
Над планетой людей — всё тот же звенит рефрен.