Жизнь - она совсем простая штука.
Это - словно свечка и нагар.
Постигает многое наука.
Навещает оспа Цицикар.
А у нас - леса. Леса и гари.
Это - левитановский покой.
Только оспа, оспа в Цицикаре
дотянулась чёрною рукой,
только через музыку оркестра
за рекою выстрел прогремел.
Вместо оспин и горячки вместо -
белизна, похожая на мел.
Тарара.... и далее. И дали:
палых листьев хлюпает паркет.
Можно о печали, о печали,
но зато ни слова о тоске.
О тоске не стоит - слишком тяжко.
Всё прошло, ушло, вошло в листву.
И летит она и бьёт с оттяжкой
и уездный город и Москву.