Молния разрезала небо далеко вверху, и раскат одинокого грома поставил будто незримую точку на происходящем. За окном лил теплый летний дождь, отстукивающий дробь, периодически усиливаясь. Неповторимый запах свежести врывался в комнату через распахнутое окно и, расстилаясь по ней, растворялся. Ты ждешь звонка и слушаешь песню, звучащую где-то внутри тебя под ритм дождя, бьющего по подоконнику хрустальными слезами. В висках гулко отдается вдруг нарастающее желание. Твои губы тихо шепчут, но гром заглушает твой шепот, а тебе похоже самой хочется услышать свой шепот или хочется, чтобы кто-то услышал его: «Только позвони!» Я умру от желания набрать твой номер. Я кручу в руках трубку, а в голове вихрем носятся одни и те же цифры, обозначающие связь с тобой – тонкую, но единственную возможность хоть как-нибудь приблизиться. Ты этого не знаешь, да, и незачем. Если бы что-то от этого изменилось, но – вряд ли. Твое тело требует жизни. Ты боишься это признать, чтоб не попасть в зависимость от слепых иногда желаний, чтоб избежать чего-то, о чем ты даже и не знаешь, чтоб думать, что ты сильнее себя. Парадокс, но все сводится именно к этому. Я безумно хочу близости твоего томного тепла, и, когда эти мысли переполняют меня окончательно, пытаюсь отвлечься, чтобы не свихнуться окончательно, потому, что начинаю понимать ненормальность в том, что вижу в каждой проходящей мимо девушке только тебя. Ты сидишь, и ждешь звонка, желая его каждой клеткой своего тела. Я мучительно хочу позвонить, и плоть моя содрогается от желания. Но самое смешное, если ты ждешь звонка не от меня, а я хочу звонить вовсе не тебе, хотя делаем мы это практически синхронно. Полная взаимность. Но я хочу большего, тем более, что гроза уже заканчивается! А ты?