Слетает листьев траурная почта
и никуда не деться от разлуки.
"Прости меня," - протягивает почва
дрожащие берёзовые руки.
Прости меня, осенняя рябина,
алеет на губах твоих простуда.
Представь меня, не одного, а с сыном.
Представь таким, каким уже не буду.
Вот мы подходим. Тянет он ладошку
к твоей простуде. Наплывают слёзы
на взгляд, что устремился понарошку
на день небудущий, прекрасный и морозный.